Gris plomizo...

El día está bañado de un gris plomizo

y el viento sur retumba en mis oídos,

los copos de espuma delante de mí

vuelan con fantasmagóricos hechizos.

Mi memoria está muy extraña,

aunque busque en sus intersticios

no encuentro los momentos de dolor

y fluyen los de felicidad vividos.

Por más que me esfuerce,

no puedo revivir sus castigos,

pero sí recuerdo su ingenuo títere

con el que me saludaba con cariño.

Me es imposible codificar en mi mente, 

los momentos  de tristeza, sufridos,

pero brillan transparentes y diáfanas,

las mañanas en que juntos amanecimos.

Qué difícil traer las llagas abiertas,

producidas por sus leños encendidos,

en cambio se estremece mi pequeña alma

con nuestra comunión húmeda por el rocío.

¿Está bien? ¿Es lo que corresponde,

que lo doloroso camine rumbo al olvido?

Seré una mala y desmerecida esclava,

por tan terrible y pecaminoso motivo?

ålgåmå®înå

febrero de 2006